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    她将册子递向血书僧。

    “烧一卷，传一卷。”她声音平静，却字字如铁坠地，“让天下知道，谁在用‘正统’杀人。”

    血书僧双手接过，指尖触到册页边缘微温——那是刚抄录不久的《罪医录》副本，字字皆血，句句带证。

    庙外，梁柱阴影深处，墨四十九搭弓的手，忽然松了。

    他藏身之处视野极佳，看得清云知夏袖口翻飞时露出的腕骨旧痕，看得清她递册时指尖未抖一分，更看得清血书僧翻开第一页时，那行小楷赫然写着——“太医院提点，陈砚章，三年前授意掺毒于安神散，致靖州三县药农肝损瘫痪者二百一十七人”。

    陈砚章。

    他上峰的名字。

    墨四十九喉结一滚，握弓的手缓缓松开，弓弦嗡鸣一声，如叹息。

    他低头，从腰间解下那枚黑铁令箭，阴刻“敕断”二字，寒光凛冽。

    他没折它，而是用拇指抵住箭脊，缓缓一拗——

    脆响轻得几乎听不见。

    他将断箭掷于庙门前青砖之上，转身，玄衣没入西岭雾中，再未回头。

    破庙重归死寂。

    唯有程砚秋粗重的喘息，如破风箱拖曳于尘埃。

    云知夏立于门边，望着天际渐沉的暮色，指尖无意识摩挲袖中最后一枚未用的银针。

    针尖尚余一点冷蓝，在将熄未熄的天光里，幽幽浮动。

    像一颗，尚未引爆的引信。

    夜半，破庙如一口倒扣的枯钟，寒气从地缝里渗出，凝成白霜，爬上断梁与残碑。

    程砚秋醒了。

    不是被痛醒的——那七根言脉锁针早已将痛觉驯成呼吸，每一次心跳都牵扯着喉间灼烧般的滞涩。

    他是被“记忆”活活拽回来的：舌尖残留着安神散的苦腥，指腹还印着密信纸灰的粗粝，耳畔反复回荡着三百个药农在靖州荒坡上咳血跪倒时，无人应答的寂静。

    他猛地坐起，脊背撞上身后朽柱，木屑簌簌落下。

    喉头一甜，血涌至齿间，他竟不擦，只用颤抖的右手食指狠狠刮过唇角，蘸着温热的血，在斑驳土墙上划下第一道歪斜却力透砖层的字——

    药母影……

    第二笔拖得极长，血线颤如垂死蛛丝；第三笔顿住，指尖痉挛，指甲崩裂，血珠混着墙灰滴落，在青砖上绽开一朵暗梅。

    他喘着，咳着，再抬手，血指已僵硬如枯枝，却仍固执地、一寸寸碾过砖面：

    要集齐七块石髓，开‘药母鼎’……炼不死药。

    最后一笔收锋，他整条手臂轰然垂下，砸在冻土上，震起薄尘。

    人未倒，眼却已空——瞳孔深处，不再是悔恨或恐惧，而是一片被彻底焚尽后的灰烬平原。

    云知夏就站在三步之外，未点灯，未燃香，只借窗外雪映微光，静静看着那堵血字之墙。

    她没走近，却比走近更冷。

    指尖无意识抚过袖中银针匣——最后一枚，蓝芒未熄，余毒未散，正微微发烫。

    就在那一瞬，前世实验室惨白灯光骤然劈入脑海：师兄倒在解剖台边，颈动脉喷溅的血雾里，嘴唇开合，气息断续如游丝——

    “师父……我们……只是药引……”


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