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    破庙里，风声忽止。

    连枯叶都悬在半空，像被谁掐住了呼吸。

    云知夏指尖捻起第一枚细针，长不过寸许，针尖泛着冷蓝幽光，是昨夜她以鹤涎散残毒、断续藤汁与石髓碎粉三炼而成的“言脉锁”初胚。

    那蓝不是染的，是毒在活，是药在咬，是她亲手调制的律令：不杀人，但比死更难熬。

    她俯身，指腹按住程砚秋喉结旁凹陷处，廉泉穴。

    针落无声，却似刀劈筋络。

    程砚秋眼睫猛地一颤，喉间肌肉骤然绷紧，青筋如蚯蚓拱起，唇齿间溢出一丝嘶哑气音，却无字可成。

    第二针，扶突。

    第三针，天鼎。

    第四针，人迎。

    五、六、七，她指尖稳得反常，每一刺都精准如尺量，银光闪动间，七枚细针已如星斗列于颈侧，针尾垂下七色丝线：赤为血，青为肝，黑为肾，白为肺，黄为脾，紫为心，蓝为督，色分七脉，丝系七情，一牵即痛，一动即焚。

    她直起身，袖口微扬，露出一截腕骨，清瘦，冷硬，覆着旧年药痕。

    “我续你生机。”她声音不高，却像冰锥凿进每个人耳膜，“但断你妄语之根。”

    她顿了顿，目光扫过程砚秋僵直的脖颈，扫过他因剧痛而翻起的眼白，最后落在他颤抖的指尖上，那根曾蘸血画断续藤、又撕碎密信吞入腹中的食指，此刻正不受控地抽搐着。

    “从此，你每说一句真话，脉络通一日；若欺心……”

    她抬手，指尖轻轻拂过其中一枚针尾蓝线。

    丝线微震，程砚秋喉间骤然一缩，整个人弓起如虾，额角青筋暴跳，冷汗混着血泪簌簌滚落，却死死咬住下唇，没发出一点呜咽。

    血书僧双手捧册，指尖发颤，嗓音干裂：“如此……岂非酷刑？”

    云知夏侧眸，目光如刃，割开满室灰暗：“比他让三百人无声等死，轻多了。”

    话音落，程砚秋双目倏然睁开！

    瞳孔涣散，又急速聚拢，焦距落在她脸上，像溺水者终于抓住浮木，又像困兽撞见猎手——没有感激，只有惊惧、羞耻、还有一丝几乎要烧穿眼眶的悔意。

    他张嘴，喉结剧烈滚动，想说话，却只挤出“呃……啊……”几声破碎气音，随即整张脸涨成紫红，额角血管几欲迸裂。

    脉残童一直跪在旁，此时忽地扑上前，赤脚踩碎地上枯草，掌心重重覆上程砚秋心口。

    他闭眼，眉心紧蹙，指腹微微起伏，似在听一场无人能懂的鼓点。

    三息之后，他睁眼，抬手，蘸着自己掌心渗出的血，在冻硬沙地上划出三字：

    他——想——说。

    云知夏未迟疑，提笔蘸墨，砚中墨浓如血。

    脉残童再抬手，指尖微顿，又写：

    药母影……在太医院……有眼线。

    墨迹未干，程砚秋眼中泪水决堤。

    不是哭，是溃堤。

    他能听见，能看见，能感知每一个字落在沙地上的震动，却发不出声——那七根针，钉住的不是喉咙，是他三十年来所有逃避、所有自欺、所有不敢出口的真相。

    这才是真正的凌迟。

    云知夏搁笔，墨未干，她已转身，从怀中取出一卷薄册——封皮素白，无题无印，唯页角一道朱砂压痕，形如断藤缠鼎。


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